Звезды не гаснут. Светят другим

СПб. Не знаю, как вас, а меня всегда интересовал вопрос: а что происходит со звездами, когда о них перестают писать газеты? Они просто растаивают в воздухе, да?<br><P><br>Ежегодно на небосводе загораются минимум несколько звезд. Кто-то выпускает сногсшибательный альбом. Кто-то снимается в головокружительном фильме. У парней начинают брать автографы на улицах. Репортеры выстраиваются в очередь перед их дверями.<BR><br>А потом проходит несколько лет -- и автографы берут уже у совсем других парней, и очереди выстраиваются совсем перед другими дверями. Но (не мог понять я) куда же делись те, предыдущие?<BR><br>Вопрос не был для меня праздным. Очень долго я из кожи вон лез, чтобы стать лучшим журналистом этого города. Потом вроде бы стал. Однако вместо радости я тут же ощутил липкий ужас: а что теперь?<BR><br><B>Без медведей</B><BR><br>На самом деле быть звездой -- занятие, вызывающее зависимость похлеще, чем героин. Включите телевизор (откройте глянцевый журнал... покрутите колесико радио в FM-диапазоне...) и наткнетесь на целую толпу типов, которые, единожды вспыхнув на небосводе, теперь кладут жизнь на то, чтобы вспыхнуть там еще разок. Или хотя бы не очень быстро догореть после предыдущей вспышки. Или пусть даже вовсе не гореть, а хотя бы немного почадить...<BR><br>Лишь бы! Не исчезнуть!! Без следа!!!<BR><br>Исчезать все равно приходится. Настало время гореть, придет и время погаснуть -- а куда денешься? Другой вопрос, как каждый герой телеэкрана с этой задачей справляется?<BR><br>Пару лет назад мне рассказали историю, которая потом, к сожалению, оказалась враньем. Но тогда, помню, история меня пленила. Она заключалась в том, что вроде бы Маша Макарова из группы "Маша и Медведи" (помните песню "Кто не знает Любочку?"), поняв, что карьера рок-звезды не заладилась, да и песни что-то не пишутся, плюнула на все и устроилась в детский сад нянечкой.<BR><br>Вот это да! -- думал я. Поступок, достойный мужчины! Как я уже сказал, история оказалась неправдой. Зато правдой оказалась история, которую я выслушал на нынешней неделе.<BR><br><B>Выбирают понезаметней</B><BR><br>В понедельник утром я шел в редакцию "ДП". И на Сенной площади встретил приятеля. Которого перед этим не видел несколько лет.<BR><br>Было время, когда приятель имел какое-то отношение к фотобизнесу, но суть не в этом. Суть в том, что это был самый светский из всех виденных мною в жизни львов. В начале 90-х я терпеть не мог ходить в его компании по клубам: и девушки, и все внимание окружающих всегда доставались ему, а я уходил ни с чем.<BR><br>-- О! -- сказал я. -- Давненько не виделись!<BR><br>Выглядел приятель по-прежнему отлично. Мы поболтали, и он сказал, что немного спешит. Я вызвался его проводить. Ох и в странное же место я его проводил!<BR><br>Бывший обольститель и модник работал раздатчиком бесплатных бутербродов для бездомных детей. Теперь он просыпался по утрам, натягивал свои модные брюки-рубашки и шел на Сенную кормить воняющих жидкостью "Толулол" оборванцев.<BR><br>-- Зачем? -- не мог понять я.<BR><br>Он пожимал плечами.<BR><br>-- Тебе за это хоть платят?<BR><br>-- Да нет, конечно.<BR><br>-- А в чем?<BR><br>Ответить он не успел. Опухший малолетний негодяй громко и матом стал орать, чтобы ему принесли добавки, и приятель послушно понес ему бутерброд.<BR><br>В тот день до редакции я так и не дошел. Весь остаток дня я помогал приятелю заниматься тем, чем он занимался.<BR><br>Знаете, если получится, то на следующей неделе я пойду туда еще раз. Такие штуки затягивают.